De Birra

Sempre digo para mim que não deveria esperar catástrofe de estalinho, mas não tem jeito: PÁ! E de novo meu coração explode por tabelinha.
Só se recompõe depois que vejo a causa do estampido, mas aí é mais uma cicatriz, mais uma costura, no meu pobre miocardio retalhado.
Pra compensar, nas muitas e muitas vezes em que desaba o céu em minha cabeça eu, ainda anestesiada de sonhos, nem sequer recolho as nuvens do chão.