Sobre a terra onde crescem as disparatadas ervas daninhas

De pé pelado rente ao chão, eles sabiam que era só rente... que nunca encosta, que nunca se apoia, que nunca pisa.
Eles caminhavam de dois em dois.
Seguindo uma trilha inventada na hora prumavam para o sul onde, dizem, há fartura e há respostas.
E afinal de contas é pra lá que todo mundo ruma, a questão é que alguns acham que é no sul, outros acham que é no norte (e outros no leste, e outros no oeste, sudoeste, sudeste, nordeste, noroeste, centro-oeste... quê mais?).
Essa terrinha aqui no centro é cheia demais de ervas daninhas demais e bichinhos mordedores esfomeados e é por isso que ninguém quer pisar no chão.
Flutuam-se todos por aí suspensos, como nos desenhos, pelos narizes arrebitados cheiradores de sabe-se lá deus o que.
E ninguém nunca que chegou numa terra, seja em qual pétala da rosa dos ventos fosse, que não tivesse as tais das disparatadas ervas daninhas donas de tudo.
Às vezes tem grama fresca, às vezes tem mosquitinho...
Mas sempre tem também as danadas daninhas por tudo quanto for lado, e os tais caminhantes, se frescos forem para sempre, para sempre hão de viver com os pés cansados flutuantes sem saber do gosto (agridoce) de chão firme.