29.7.12

Diário de Calçada e Escolha

O sol queima demais, a sombra traz um inverno insuportável.
Você corre de um lado pro outro tentando decidir com qual dos dois você pode lidar (ainda que porcamente).
Mas em ambos um cheiro de abandono e de fim de linha.
Fica desesperançoso, mastigando o ranço que se apegou a sua língua.
Chega o ponto na sua vida em que você começa a conjugar verbos no passado com propriedade; antes um passado cheio de fatos era uma teoria no dicionário mas você cresceu e suas costas começaram a sentir o peso das camadas de sujeira se acumulando.
Aos vinte e dois anos seu queixo já bate no chão, fracassado.
Essa impotência toda...

A náusea se aproxima, debaixo da penumbra da indecisão, e ainda não são nem quinze horas. Você fica assustado tentando prever que cara então terá a madrugada dessa vez.
A anterior foi desperta e descontrolada.
Bem o tipo de madrugada que se assemelha a um trem mergulhando no escuro entre dois despenhadeiros. 

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